El régimen detrás del régimen la máquina que controla lo que crees que es real

Publié par Contra información sur 16 Mai 2026, 11:08am

Los imperios toleran la corrupción durante siglos con la misma naturalidad con la que alguien soporta a un pariente difícil en la cena de Navidad. Roma convivió con ella. Venecia la convirtió en un arte de gobernar. Washington la practicó desde los albores de la república, sin mayor reparo moral. Lo que corroe una civilización no es la desviación en sí, sino el momento en que la desviación deja de serlo y se convierte en la lógica operativa del sistema, la suposición subyacente que nadie cuestiona porque todos la han interiorizado como una normalidad necesaria.

El testimonio del agente James Erdman ante el Congreso sugiere que hemos llegado precisamente a ese punto. No se trata de otra disputa burocrática sobre los orígenes del virus o sobre quién dijo qué en qué correos electrónicos clasificados. Lo que emerge del testimonio es algo de una magnitud completamente distinta: un aparato de inteligencia que parece haber adquirido suficiente autonomía para operar por encima del presidente, por encima del Congreso, por encima de la propia idea de supervisión democrática. Un Estado dentro del Estado, pero sin la elegancia conspirativa de las películas baratas. Algo mucho más prosaico y, por ello, mucho más inquietante.

Durante décadas, en términos generales, Hollywood vendió al mundo la fantasía pedagógica de que la CIA estaba compuesta por patriotas que sacrificaban su juventud en defensa de la democracia liberal, persiguiendo dictadores caricaturescos por todo Oriente Medio y soviéticos malévolos escondidos en búnkeres helados. Jason Bourne corriendo por las calles de París. Jack Ryan salvando a Occidente de sí mismo. Banderas ondeando al fondo mientras algún burócrata virtuoso protegía nuestras instituciones de los enemigos que la libertad inevitablemente genera. El mito era reconfortante y funcionó razonablemente bien mientras el enemigo permaneció externo y geográficamente localizable.

Luego llegó la pandemia, y el mito se derrumbó con la elegancia de un andamio oxidado.

El testimonio de Erdman, con trazos casi grotescos, retrata el aparato administrativo contemporáneo en su máxima expresión. Científicos marginados. Analistas presionados para llegar a las conclusiones correctas, en el sentido que el lector imagina. Investigaciones saboteadas. Vigilancia ilegal contra investigadores autorizados por la propia presidencia. Archivos de JFK y MKUltra retirados discretamente del proceso de desclasificación, como si alguien hubiera hecho una limpieza de última hora antes de la llegada de invitados. Lo que emerge no es exactamente una conspiración de villanos de novela negra, sino algo más banal y aterrador: una lógica institucional que se ha vuelto completamente autorreferencial e impermeable a la corrección externa.

La antigua premisa estadounidense sostenía que las agencias de inteligencia existían para defender al Estado, que a su vez existía para defender a los ciudadanos, quienes elegían representantes para supervisar todo el sistema. Una cadena de rendición de cuentas que, si bien nunca funcionó a la perfección, al menos servía como una ficción regulatoria. La nueva lógica, amigo mío, es diferente. El aparato existe para defenderse a sí mismo. El país se ha convertido, en términos generales, en una mera nota a pie de página administrativa.

Esto no es una degeneración accidental. Es la consecuencia previsible de la unión entre la burocracia permanente, la industria farmacéutica, el complejo de seguridad nacional y la tecnocracia científica. Una criatura híbrida nacida entre los escombros del 11 de septiembre, que creció durante la Guerra contra el Terror y alcanzó su madurez durante la pandemia. Una estructura que fusiona laboratorios, agencias de inteligencia, universidades, contratos militares, plataformas tecnológicas y organizaciones sanitarias en un único ecosistema autosuficiente, prácticamente impermeable al control externo. El epidemiólogo se convirtió en un operador político. El periodista, en el brazo psicológico del régimen. El censor adoptó el eufemismo de especialista en integridad de la información. Y el ciudadano común se convirtió en objeto de ingeniería conductual, sin que nadie hubiera pedido permiso para ello.

Anthony Fauci es quizás la figura simbólica más precisa de este período histórico. No porque sea el genio malvado de una novela de suspense, sino precisamente porque no lo es. El fenómeno Fauci es más banal y más revelador que cualquier villano literario. Encarna al burócrata posdemocrático en su forma más pura: el hombre que acumula suficiente influencia institucional para sobrevivir a los gobiernos, moldear las narrativas globales, interferir en las comunidades de inteligencia y aparecer simultáneamente en televisión con la serena compostura de alguien que cumple con un deber estrictamente técnico, sin agenda, sin ambición, sin historia. El truco psicológico funciona porque una parte sustancial del público estadounidense todavía imagina vivir en los años noventa, en un mundo donde el Congreso supervisaba, las agencias obedecían, los científicos buscaban la verdad y los periodistas investigaban el poder con una devoción casi sacerdotal.

El mundo, sin embargo, cambió su código operativo sin previo aviso.

Las instituciones ya no existen para cumplir su función original, aquella descrita en los manuales de derecho constitucional con la solemnidad que impresiona a los estudiantes de primer año. Existen para preservar la legitimidad institucional. La verdad se ha convertido en una variable secundaria; el objetivo central es ahora el mantenimiento de la estabilidad narrativa. Por eso, cualquier disidencia durante la pandemia recibió el trato reservado a las amenazas al orden público. Médicos censurados. Investigadores cuya reputación fue destruida con la precisión de quienes conocen el proceso a la perfección. Plataformas coordinando eliminaciones. Agencias presionando a empresas privadas en un acuerdo que los entusiastas del liberalismo prefieren no nombrar con precisión, porque hacerlo sería demasiado embarazoso. El régimen descubrió que el control informativo es mucho más eficiente que la represión explícita, y además estéticamente superior. La brutalidad avergüenza. Una narrativa controlada no.

Estimado lector, la democracia liberal ha entrado en una fase de sofisticada autoparodia. Conserva intactos todos los símbolos externos de libertad, mientras que, metódicamente, vacía los mecanismos reales de control popular. Las elecciones siguen existiendo. Los partidos siguen existiendo. Los debates televisados siguen existiendo. Pero el núcleo decisivo se ha trasladado a estructuras permanentes, técnicas y opacas, prácticamente inaccesibles para el ciudadano que paga sus impuestos y cree, con la fe de quien ha encendido una vela, que participa de alguna manera significativa en su propio gobierno.

Lo más fascinante es observar cómo gran parte de la élite intelectual sigue reaccionando a todo esto con una ingenuidad de apariencia casi litúrgica. Cualquier sospecha sobre las agencias de inteligencia se clasifica inmediatamente como teoría de la conspiración, un término que, cabe recordar, fue acuñado por las estructuras de inteligencia precisamente para deslegitimar cualquier cuestionamiento incómodo tras el asesinato de Kennedy. El sistema produce la narrativa oficial. El sistema define los límites del debate aceptable. El sistema acusa de paranoia a quienes perciben la operación. Y el sistema se sigue presentando como el guardián más fiel de la democracia. Es una obra de ficción con pretensiones realistas, y la continuidad de sus capítulos depende de que el lector no reconozca el género del libro que está leyendo.

La revelación más significativa del testimonio de Erdman quizás no radique en las acusaciones específicas sobre el COVID-19, sobre Fauci o sobre los archivos del proyecto MKUltra. El punto central reside en otra parte: el concepto de "Estado profundo" ha dejado de ser una abstracción marginal para convertirse en una hipótesis analítica plausible en el centro del debate político estadounidense. Y eso, en términos generales, lo cambia todo.

Los imperios sobreviven mientras sus poblaciones crean que el sistema puede corregirse desde dentro, que las próximas elecciones lo resolverán, que la próxima comisión parlamentaria investigará, que la próxima generación de líderes restaurará lo perdido. En el momento en que los ciudadanos empiezan a sospechar que nadie controla realmente el aparato, que el aparato es el soberano mismo y los electos su adorno constitucional, ese momento marca el comienzo de una crisis civilizatoria de un orden completamente distinto. La Unión Soviética entró en colapso económico mucho después de haber entrado en colapso psicológico. Los estadounidenses tal vez estén empezando a descubrir, con la lentitud característica de quienes prefieren no creer lo que ya saben, que la secuencia podría no ser diferente esta vez. Chesterton observó que el loco no es el que ha perdido la razón, sino el que lo ha perdido todo excepto la razón. Un aparato que razona perfectamente al servicio de su propia perpetuación, sin rastro del propósito que alguna vez justificó su existencia, es algo que el viejo inglés habría reconocido de inmediato.

Marcos Paulo Candeloro

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