El Carnaval de los imbéciles: Trump, el Papa y la Gran Estafa del Poder Occidental ¡Oh, qué imbéciles son estos mortales!

Publié par Contra información sur 15 Avril 2026, 15:13pm

Con un guiño presuntuoso a Jonathan Swift y William Shakespeare.

El Carnaval de los imbéciles: Trump, el Papa y la Gran Estafa del Poder Occidental

Hay una especie particular de absurdo que solo la historia puede fabricar: el tipo que llega no como tragedia sino como una farsa tan completa, tan perfectamente autorreferencial, que incluso los dioses de la ironía deben detenerse para apreciar la maestría. Tenemos un momento así ahora: un hombre que encarna todos los vicios catalogados en la tradición moral occidental enfrentándose a una institución que inventó el catálogo.

La disputa entre Donald Trump y el Papa no es, como algunos comentaristas sensacionalistas pretenden, un choque entre lo sagrado y lo profano, entre la autoridad espiritual y la ambición secular. Es algo mucho más interesante y honesto: una disputa familiar. Dos ramas del mismo árbol ancestral —el poder revestido de hilo dorado— riñendo sobre territorio e imagen, acusándose mutuamente de los pecados que comparten en su totalidad.

Dejemos de lado primero la ficción sentimental. La Iglesia Católica nunca fue, según cualquier análisis serio de su historia institucional, la embajadora terrenal de un Dios benevolente. Esa historia —la de la deidad antropomórfica y bienintencionada, pastora de almas, padre de la misericordia— siempre fue una estrategia de marketing, nunca el producto. El producto, desde el momento en que Constantino vio utilidad en la cruz y los obispos vieron utilidad en Constantino, fue el poder. Un poder puro, concentrado y multigeneracional, de tal magnitud que haría sonrojar de admiración al César más ambicioso.

La caída del Imperio Romano no fue una liberación espiritual. Fue una toma de poder hostil. Roma no solo cayó ante godos y vándalos, sino también ante una colonización interna por parte de una institución que sustituyó las legiones por la culpa, el derecho divino del emperador por la infalibilidad papal y al recaudador de impuestos por el diezmo. La genialidad de la Iglesia —y fue una genialidad genuina, hay que reconocer su ingenio aun condenando a quienes la orquestaron— consistió en monetizar el terror a la muerte misma. Ninguna red de extorsión en la historia de la humanidad ha operado a tal escala, con tanta paciencia y a lo largo de tantos siglos.

La Inquisición, las Cruzadas, la quema de bibliotecas, la destrucción sistemática de culturas indígenas en ambos hemisferios, la gestión silenciosa del abuso infantil durante generaciones: no son aberraciones de una institución fundamentalmente buena, ocasionalmente corrompida por individuos malintencionados. Son la institución operando según lo previsto, protegiendo su posición dominante, eliminando la competencia y manteniendo el monopolio sobre las cuestiones fundamentales que constituye su único activo real.

Y ahora, en esta catedral de hipocresía acumulada, entra Donald Trump, un hombre que es, si nada más, la esencia misma de todo aquello a lo que la Iglesia fingió oponerse durante siglos. Codicia sin remordimientos. Vanidad sin límites. Crueldad convertida en entretenimiento. La ausencia total de lo que cualquier teólogo serio reconocería como vida interior. Trump no solo comete pecados; ha convertido el pecado en una marca, ha patentado la estética de la transgresión y la ha revendido a los fieles con un margen de beneficio considerable.

El Papa, resplandeciente en su palacio vaticano con sus quinientas habitaciones, su tesoro de antigüedades robadas, sus guardias suizos con trajes renacentistas, sus siglos de patrimonio inmobiliario acumulado, este hombre da lecciones al mundo sobre pobreza y humildad. Lleva un sombrero que es en sí mismo una pequeña obra de arte arquitectónica. Vive en un edificio tan repleto de los despojos del imperio que hace que Mar-a-Lago parezca una modesta casa de principiantes. Y no se equivoca al criticar a Trump. Pero la crítica proviene de una boca cuya institución ayudó a escribir el manual que Trump está leyendo actualmente

Shakespeare lo entendió. La réplica de Puck —¡qué necios son estos mortales!— no era meramente cómica. Era cosmológica. Observaba la adicción humana fundamental al espectáculo, a la ostentación de importancia, a los magníficos disfraces que construimos para disimular que, debajo de las túnicas, las torres y los retretes dorados, somos criaturas asustadas que se cuentan historias a sí mismas en la oscuridad.

Lo que presenciamos, entonces, no es un drama moral. Es el final de un larguísimo espectáculo de magia. Dos anacronismos —uno con vestiduras blancas, el otro con un traje demasiado grande— discutiendo por una audiencia que, poco a poco, deja sus programas y se dirige hacia la salida. La Iglesia está perdiendo fieles a raudales en todo el mundo occidental. El trumpismo, a pesar de todo su estruendo, es el último coletazo de una teología política incapaz de sobrevivir al paso del tiempo demográfico. Ambos luchan por la relevancia en un mundo que ya no necesita sus particulares versiones de certeza.

La respuesta sensata —y la sensatez escasea más que nunca— no es ni tomar partido ni lanzar una maldición sobre ambos bandos con igual indignación moral. Es simplemente observar, con la mirada serena de quien ha leído suficiente historia como para reconocer el patrón: así es como luce el fin de una era. Ruidoso. Indigno. Extrañamente cómico. Dos hombres con sombreros elegantes discutiendo en un barco que se hunde sobre quién se queda con el mejor camarote.

¡Qué necios son estos mortales! La observación sigue siendo válida. Siempre lo ha sido. Y seguirá siéndolo mucho después de que ambos se hayan convertido en polvo, y alguna civilización futura rebusque entre nuestras ruinas preguntándose qué creíamos que estábamos haciendo.

Interpreté a Puck en El sueño de una noche de verano cuando era joven. Nunca he olvidado esa réplica. Para mí, desde que tenía once años, resumía la naturaleza del hombre y la religión. Estaba en el comité para seleccionar la obra de teatro escolar y sugerí a Shakespeare, y representamos El sueño de una noche de verano.

Interpreté al narrador travieso con un ajustado traje verde que me hizo mi madre. La réplica de Shakespeare se me quedó grabada desde entonces: la broma, la comedia, la desesperación, el crimen, la tragedia que ahora conozco claramente como la farsa desagradable, salpicada de brillantes baratijas, que llamamos Civilización Occidental.

¡Qué imbéciles son estos mortales!

J. Matson Heininger

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