La advertencia de George Orwell a Gran Bretaña

Publié par Contra información sur 28 Août 2026, 16:20pm

Gran Bretaña, donde vivo, se enorgullecía de su excentricidad, irreverencia y el derecho a expresar opiniones impopulares. Hoy en día, en mi país, se han producido detenciones por publicaciones en redes sociales y otras comunicaciones digitales. Algunos incluso han sido encarcelados. La censura en línea se ha vuelto más sofisticada, la tecnología de vigilancia sigue avanzando y la cultura de la cancelación ha enseñado a millones de personas que expresar una opinión equivocada puede acarrear graves consecuencias. Como resultado, la gente se autocensura por miedo a represalias.

Los libros desempeñan un papel fundamental en este sentido. Permiten a las personas explorar ideas lejos del ruido y la intimidación de las redes sociales. Un lector puede encontrarse con algo en privado, reflexionar sobre ello, cuestionarlo, discrepar, volver a ello y, tal vez, encontrar la confianza para expresar abiertamente una opinión que antes temía manifestar.

Por eso, mi editorial, Free Speech Press, se lanza con una reimpresión de 1984 de George Orwell.

Para esta edición especial, le pedí al escritor y locutor británico Neil Oliver que escribiera un nuevo prólogo. Neil viajó, intelectual y geográficamente, al pasado, a las circunstancias en las que Orwell creó su última novela.

Lo que sigue es un extracto de ese prólogo

George Orwell se estaba muriendo cuando escribió 1984. Como el sol poniente, había viajado hacia el oeste: a Jura, la Isla de los Ciervos en las Hébridas Interiores, frente a la costa oeste de Escocia. George Orwell era su seudónimo —Eric Arthur Blair figura en la lápida sobre su tumba en el cementerio de la iglesia de Todos los Santos en Sutton Courtenay, Oxfordshire— y 1984 sería su canto del cisne. Además de estar muriendo (aunque no lo sabía entonces), estaba de luto por la pérdida de su esposa. Fue con su hermana Avril que llegó a la solitaria granja de Barnhill, en el norte de la isla, en mayo de 1946. Eileen Orwell había fallecido el año anterior durante una histerectomía, y el hijo de la pareja, Richard, se unió a su padre y a su tía, junto con la ama de llaves Susan Watson, más tarde ese verano.

Barnhill era un lugar remoto, a punto de ser engullido por los elementos, hasta que llegó la vida, vidas tristes, de una fuente inesperada. Jura puede ser difícil de amar. Escasamente poblado entonces como ahora, un lugar de turberas y roca desnuda. Llegar a Barnhill requería dos transbordadores —el primero a Islay, el segundo a Jura— y luego 32 kilómetros en vehículo hasta que la carretera se estrechaba y los últimos 6,5 kilómetros debían recorrerse a pie. Había que cargar con comida, combustible y demás, además de todo lo necesario. «Extremadamente inaccesible» es como Orwell describió su alojamiento, y le encantó. Era de clase media —un tipo literario, obviamente— y, si bien había escrito sobre las penurias de los trabajadores —incluidas las vidas degradantes y miserables de los mineros del carbón y sus familias en Lancashire y Yorkshire en The Road to Wigan Pier (1937)— y había vivido en la pobreza autoimpuesta como un vagabundo en París y Londres (1933), en 1946 todavía anhelaba las dificultades de la vida de otros hombres y las posibilidades de una vida lejos del mundanal ruido.

Si parece que estoy siendo cruel, no es mi intención. 1984 fue un libro que me dieron a leer en la escuela y, como a muchos otros, me ha llevado a reflexionar sobre George Orwell una y otra vez a lo largo de los años. Más recientemente, cuando todo el mundo ha considerado que su última novela se recibe y se utiliza menos como una advertencia funesta sobre el totalitarismo y más como un manual imprescindible para aspirantes a dictadores, he aprendido a ver al autor como un auténtico visionario.

Que se sintiera atraído por la Isla de los Ciervos para escribirla me indica que sus últimos meses y años estuvieron predestinados a una visión, o un sueño sombrío, cuya narración no fue otra cosa que una vocación, o quizás una penitencia. Según la tradición de las Tierras Altas, los ciervos, los ciervos rojos, son presagios de muerte. Cuando los ciervos bajan de las colinas y recorren las calles de los pueblos, con sus pezuñas color flor de lis resonando en la oscuridad silenciosa, presagian una profunda tristeza. Muriendo de tuberculosis aún sin diagnosticar, aunque tosía sangre roja mientras escribía sin cesar entre los muros blancos de Barnhill, él y el mundo que lo rodeaba también lloraban todo lo perdido en la Primera Guerra Mundial. Era un mundo traumatizado por la guerra, y Orwell no era ajeno a sus costumbres. Homenaje a Cataluña (1938) fue fruto de su lucha contra el fascismo en la Guerra Civil Española, donde un francotirador le disparó en la garganta, dejándole la voz muy débil.

Demacrado por las privaciones de la guerra, con el corazón roto, durante aquel duro viaje a Jura vio el futuro con la misma claridad que cualquier montañés dotado o maldito de la Segunda Vista. El futuro que vio estaba poblado de ciudadanos a quienes se les negaba la esperanza, sumidos en la desesperación. Todo moldeado para convertir las almas en materia inerte. Comida insípida, ropa mal hecha y mal ajustada. Guerra por doquier y para siempre, consumiendo inútilmente todo lo que los proles producían en fábricas que les arrebataban el alma. Sin privacidad. El Gran Hermano vigilándolo todo. El mundo de 1984 es tan familiar para mi generación como un sueño a medio recordar, y sin embargo, para muchos de nosotros, los últimos años nos han hecho sentir su versión de la realidad no como un sueño, sino como una inevitabilidad. El Gran Hermano se materializa en el aparato de vigilancia panóptica, y aquellos a quienes se supone que debemos llamar líderes fomentan guerra tras guerra.

(El prólogo continúa en el libro)

Más de 75 años después de que Orwell escribiera 1984, su vocabulario sigue presente en nuestro lenguaje político: Gran Hermano, Policía del Pensamiento, doblepensamiento, Neolengua y el agujero de la memoria. Las tecnologías han evolucionado más allá de lo que Orwell jamás hubiera imaginado, mientras que sus preguntas centrales sobre el poder, la vigilancia, el lenguaje y el control de la información han adquirido una nueva e inquietante relevancia.

Orwell lanzó una advertencia a mis compatriotas. El prólogo de Neil Oliver nos recuerda la claridad de esa advertencia y la vigencia de algunos de sus temas. La pregunta es qué haremos con ella. ¿Seguiremos refugiándonos en el silencio, con un lenguaje cauteloso y conversaciones susurradas, o recuperarán los pensadores independientes de Gran Bretaña el valor para alzar la voz y hablar abiertamente de nuevo?

Puedes adquirir esta edición aquí.

Mike Fairclough

brownstone